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        二十五个，三十个。

        汗水从额头滴下来，滴在地上，被风吹乾。

        他想用身T的疲劳来压制心里的愤怒，但他发现没有用。

        那团火还在烧，烧得他五脏六腑都在疼。

        他不是气那些人说的话，他气的是自己。

        气自己没有保护好林楚歌，气自己让林楚歌被那些人用异样的眼神看待，气自己除了忍什麽都做不了。

        三十五个。他的手臂已经完全没力了，但他还是不肯松手。他就那样挂在单杠上，像一棵被风吹弯的树，随时可能折断。

        「何竞。」

        他没有回头，但他知道是谁。

        那个脚步声，不急不缓，像踩着某种只有自己能听见的节拍。

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